Ritas World Tour of Lippe

…und andere Tragödien.

Ich suche einen Mann – das ist an sich noch nicht tragisch. Zumindest so lange nicht, wie man nicht genau hin schaut, was der „Markt“ so her gibt.

Leider schaue ich genau hin. 

Da gibt es auf der einen Seite die End-Dreißiger / Anfang-Vierziger, die sich eine Familie und (am besten gleich mehrere) eigene Kinder wünschen. Jungs – was habt ihr die letzten Jahre gemacht? Jetzt mal ernsthaft – wieso schreibt ihr mich noch an, wenn ich doch schon explizit in meinem Datingprofil stehen habe, dass meine Kinder fast schon aus dem Haus sind und für mich keine weiteren Kinder in Frage kommen? Ach ja, stimmt ja – vielleicht ist das ja doch verhandelbar, gell? Wie könnte ich auch schon mit 39 wissen, was ich will?

Auf der anderen Seite gibt es die Berufsjugendlichen, die im Leben nur „Spaß“ haben wollen… Jetzt sind wir doch mal ehrlich – es hat nix mit Prüderie zu tun, nicht alle Nase lang ein Sextreffen zu wollen oder seine Erfüllung im Wochenende auf’m Fußballplatz zufinden, schlimmer noch als „Schnittchen“-Begleitung – nicht weil man selber die Schnitte wäre, sondern die „Mutti“, die den Jungs die Schnittchen macht…

Und von den Typen, die mal butz 20 Jahre älter aussehen als sie sind, will ich gar nicht anfangen! Natürlich bin ich damit gleich in die Kategorie „oberflächlich“ gerutscht, aber hey – das Auge isst schließlich auch mit, oder?

Ach ja – und die andere Katastrophe macht es auch nicht besser: MIR IST KALT!!!

Das Kommunikationszeitalter ist angebrochen!

Schade nur, dass ich selber eher dazu neige ein Technologiedinosaurier zu sein. Mein über alles geliebter männlicher Nachfahre hat mich gestern Nacht um 02:40 via Facebook wissen lassen, dass er bei seinem Kumpel schläft. Das war überaus rücksichtsvoll von ihm, da ich mir, wenn ich nicht weiß wo er über Nacht ist Sorgen mache.

Hmmm – und trotzdem habe ich eine durchwachte Nacht gehabt. Warum? Weil ich erst um 06:30 darauf gekommen bin bei Facebook die Nachrichten zu checken bevor ich eine Vermisstenmeldung aufgebe… Ich bin nämlich ein Vor-Internet-Mensch und glaube an die Macht des Telefons…

auch bekannt als „Let’s Dance!!

Ich liebe das Tanzen. Ich tanze selber gerne und schaue gerne Sendungen im Fernsehen in denen getanzt wird. Ob es nun Profis sind, die in Meisterschaften ihr Können zum Besten geben oder Promis, die im Laufe einer Let’s Dance!-Staffel tanzen lernen ist mir egal. Ich mag es einfach. Es ist unkompliziert, unpolitisch, regt mich (normalerweise) nicht auf und ist schön anzuschauen, wenn es mal gut läuft.
Leider muss ich mich öfter mal fremdschämen beim Schauen von Let’s Dance! Nicht etwa, weil die Tänzer so schlecht sind oder sich schlecht benehmen – nein. Es ist die teilweise unverständliche Moderation, der ansonsten unglaublich sympathischen Sylvie, die aber genauso wie ihr Mitmoderator Daniel Hartwig es immer wieder schafft völlig unpassende Kommentare abzugeben und die Tänzer sprachlos vor Ungläubigkeit aufgrund ihrer überaus persönlichen (und zudem irrelevanten) Fragestellung seltsam dastehen zu lassen. Über Daniel Hartwig kann ich nichts schreiben, das nicht zu einer Anzeige wegen Beleidigung führen könnte, also überlasse ich es der Fantasie des Einzelnen sich vorzustellen, was ich an dieser Stelle schreiben würde, wenn ich könnte, wie ich wollte – und legt bitte noch in eurer Vorstellung eine Schippe drauf, ich würde es sicher noch krasser formulieren…

Den guten Jorge kann man kaum verstehen auch wenn er super lieb und nett ist und eigentlich immer ganz feine Sachen sagt (wenn ich sie richtig verstanden habe?), aber er sagt es nicht immer in einer Sprache, die ich auf Anhieb als Deutsch erkennen würde. Motsi versucht immer professionell positiv zu kritisieren und über ihre grammatischen Ausrutscher kann man deshalb ein wenig hinweg sehen, weil sie sonst verständlich spricht. Es ist aber die geballte Ladung fehlerhaften Sprachgebrauchs, peinlicher Berührtheit und zu vieler Werbeunterbrechungen, die der Sendung ihren Charme nehmen.
Es sei jedoch getrommelt und gepfiffen für Joachim Llambi und die Profitänzer sowie viele der Promis, die sich ernsthaft bemühen, die die Sendung noch immer raushauen. Im Vergleich jedoch zu den Sendungen, die unsere Freunde in anderen Länder produzieren (ich habe etliche britische, argentinische und amerikanische Produktionen gesehen – FANTASTISCH!!!!) ist die Show hier in Deutschland irgendwie… seltsam? verstörend? klamaukig? Ich weiß nicht, wie es richtig zu beschreiben ist, das babylonische Sprachunverständnis hat auch mich ergriffen…

Ich habe nichts gegen Akzente oder kleinere Grammatikfehler im Sprachgebrauch, aber als Frau, die in ihrem eigenen Babylon (deutsch, plattdeutsch, schwäbisch und russisch wurden zu Hause in meiner Kindheit gesprochen) aufgewachsen ist und der in der Grundschule das rollende „R“ abgewöhnt wurde, weiß ich wie wichtig es ist verständlich zu sprechen. Als ich als erwachsene Frau einige Jahre in Großbritannien gelebt habe, habe ich nochmal gespürt, wie wichtig es ist, verstanden zu werden. Sprache ist dabei der Schlüssel und auch auf die Gefahr hin eine politisch unkorrekte Forderung zu stellen, plädiere ich hier für einen pfleglichen, verständlichen Gebrauch der deutschen Sprache im Fernsehen… und mehr Taktgefühl.

Ach ja – und wenn Daniel Hartwig nie mehr im Fernsehen moderiert wäre ich nicht unglücklich 😉

Woher soll ich wissen, was ich denke bevor ich höre, was ich sage?

Oder für Blogger:
…bevor ich lese, was ich schreibe?

Es ist an der Zeit. Zeit, die Gedanken, die mich bewegen wieder aufzuschreiben. Nach langer Abwesenheit ist meine Inspiration zurück, die Muse küsst mich wieder, obwohl ich der ganzen Musen-knutschen-Sache ja immer noch ein wenig skeptisch gegenüber stehe. Aber gut – da steh‘ ich nun nichtsdestotrotz. Außerdem muss sich ja die Anschaffung des neuen Schlepptops ja auch irgendwie anders erklären lassen als dass ich nun super kleine Facebook-Spiele spielen kann…

Oh Mann, in den letzten zwei Jahren ist auch echt eine Menge geschehen. Manchmal auch zu viel um es gleich in Worte fassen zu können (das ist meine Ausrede und ich bleibe dabei!).

Meine Eltern sind in eine schöne neue Wohnung in einer belebten Siedlung gezogen, eins meiner Kinder ist volljährig, das andere entwickelt sich zum Fitnesstyp mit Hirn, zwei Hochzeiten von Neffe und Nichten in absehbarer Zeit und ich werde dies Jahr 40. *Autsch* – Letzteres fängt mich doch langsam an zu verfolgen.

40.
DAS klingt alt… Ich werde alt. Es ist unaufhaltsam und die einzige Alternative zum Tod. Schon klar. Aber 40? Das klingt nach geregeltem Leben mit Mann und Hund, selbstständig werdenden Kindern, beruflichem Durchstarten, nahender Menopause, noch mehr grauen Haaren und das endgültige Ende meiner Jugend. Na klar, hätte meine Jugend ja auch theoretisch schon vor Jahren enden sollen, aber hey – ich war anderweitig zu beschäftigt um das auch noch zu regeln! Und Mann und Hund fehlen mir auch noch um o.g. Aufzählung auch komplett auf mein Leben übertragen zu können…

Nun stellt sich die Frage, ob ich auf Mann und Hund noch länger verzichte und mich weiterhin der Illusion unvergänglicher Jugend (man ist ja nur so alt wie man sich fühlt *pah*1) hingebe oder Mann und Hund aktiver suche? Ein bißchen befürchte ich ja doch eine von den sonnenstudiogebräunten Damen undefinierbaren Alters zu werden, die sich Samstags abends im Andiamo den Prosecco geben als gäbe es kein Morgen mehr. Dabei mag ich doch gar keinen Prosecco und Sonnenstudiobräune führt unweigerlich zu Pippi-Langstrumpf-Sommersprossen bei mir…

Wie immer, ist es einfach nicht leicht sich zu entscheiden, wie bekloppt man noch werden will 😉

Es regnet.
Total schön.
Kein schlechtes Gewissen, weil ich nicht „proaktiv“ den Tag angehen und „meine Träume Leben“ werde, sondern einfach nur abhängen, Tee trinken, ein Buch lesen und mich darauf freuen, dass in wenigen Stunden meine Kinder (sie sind Teenager – da wird sonntags vor 13:00 Uhr der Tag noch nicht mal zur Kenntnis genommen) auch aufwachen.
Was schönes kochen (heute gebackene Hühnchenschenkel und Kartoffeln), zusammen essen und im Fernsehen ein oder zwei Serien anschauen.

Der verregnete Sonntag im August – fast schön die Perfektion meines persönlichen Glücks! Wenn nur das Buch, das ich lese etwas besser wäre… 😉